Ciudad Abominable

Por Ricardo Moura, mayo 11, 2012

"Mona", mi perra, con un vecino de los buenos, que la quiere —y es uruguayo—.

Iba en el colectivo, tranquilo, sentado, leyendo, cuando noté algo que rozaba mi pierna derecha, abajo. Bajé la vista: era el pie de la señora sentada junto a mí, que al cruzar la pierna rozaba mi pantalón —limpio— con la suela de su zapato. Se dio cuenta, y retiró el pie un poquito. Quise seguir leyendo, pero al momento ¡Otra vez, el pie rozando el pantalón! Volví a mirar sin decir nada —y me costó creer lo que salía de su boca—: “¡Ay, bueno, disculpe! ¡Pero también a mí me molesta usted, que huele a cigarrill!o!”

A ver: He vivido más de veinte años en otras ciudades (Barcelona, Madrid, Londres, México y Lima-Perú). Y nunca —o casi— pasan cosas así. Aquí, en cambio, en esta ciudad en que nací y crecí y por ende me siento con todo el derecho a criticar, son unas tres por día… ¿Por qué tiene que haber taaanta gente desagradable, intolerante, grosera y agresiva?

En México, por ejemplo, viví diez años. En todo ese tiempo, UNA vez tuve conflicto con un vecino. Y altercados como éste, en la calle, CERO, ni uno solo. Aquí, basta que saque a pasear a mi perra Rottweiler para tener que sufrirlos. ¿Por qué? Porque no les gusta, la odian o le tienen miedo porque a la raza le han hecho “mala prensa” —infundada, los Rott son tan buenos o malos como cualquiera, depende en buena medida de cómo hayan sido criados, y la mía es buenísima, “un pan de Dios”—.

No hace daño a nadie, pobrecita

Cansado de insultos y agresiones verbales, no tuve más remedio que empezar a usar el bozal para sacarla. Pero ni así: Un día, teniendo que entrar a la fiambrería, que está en una esquina y a un lado hay una ventana con reja, la dejé un momento ahí, amarrada con cadena, bozal puesto. Y adentro, de pronto, una voz a mi espalda increpó: “¿Quién ha dejado a ese perro ahí afuera, que tuve que dar un rodeo para poder entrar porque me mira mal?” —”Rodeo”, aclaro, no había que dar ninguno, al lugar se entra por la esquina y soy cuidadoso, la perrita estaba a un lado, cadena cortita, bien pegada a la pared—.

Me di vuelta. “Si la mira mal debe ser por lo horrible que es esta mujer” —pensé—, pero en cambio dije “¿Y qué quiere, que le enseñe a no mirar?”

Pero me quedé pensando, amargado… ¿Por qué, por qué, pooor quéeee CADA vez que uno sale, debe aguantar estas cosas, una, y otra, y otra vez? No, por favor, no me digan que “eso pasa en todo el mundo”, porque yo SÉ que NO es así. Cuando vivía en Londres, una perra o un perro podían viajar, con su dueño o dueña, en el autobús, en el piso de arriba. Y SIN bozal, sin importar el tamaño. Era completamente normal.

Pero también aquí, en esta mismísima ciudad, cuando yo era chico, viajaba gente en tren con perros —en el furgón—. Claro, también en esos tiempos los vecinos dejaban las puertas abiertas…

¿Qué pasó desde entonces? Yyyy… pasaron varias dictaduras… Y Menem, Cavallo y De La Rúa… Y va a llevar tiempo reconstruir.

Hace tiempo, saliendo de mi casa y pasando frente a la puerta de calle del vecino de al lado, mi perrita se sintió atraída y se puso repentinamente a olfatear la misma. Era que el vecino, justo en ese momento, salía con “Atila”, nombre absolutamente inadecuado para un perro Labrador hermoso que la mía conocía y quería. Nombre más descriptivo del dueño que del animalito, que también es buenísimo y sociable.

—”¡Qué hacés, tarado, sacá ese perro de acá!” —me gritó este joven cuya madre ya había venido una vez a quejarse por anticipado, porque estábamos levantando un poco la medianera, pero en vez de hacerlo en términos de buena vecina pidiendo que no levantemos demasiado para no quitarle luz, lo hizo anteponiendo “Mire que soy abogada“.

—¿Cómo? ¿”tarado”, dijiste? —Así arrancó la discusión, que terminó en “que soy abogado y te voy a demandar“. De tal madre, tal hijo.

Y cumplió: me puso una denuncia penal, alegando —mintiendo, inventando— que yo “azuzaba a la perra para que lo ataque”. Sin testigos, sin nada, totalmente al pedo. El Sargento que vino a notificarme y seguro a reportar lo que viera, se hizo amigo de ella, y en la fiscalía y el propio juzgado me dijeron que archivaban el caso “por falta de mérito”. Pero me obligó a ir, a tener que molestarme en ir a averiguar —a él, claro, no debe costarle nada, porque siendo abogado debe tener que ir ahí frecuentemente—. La cosa es joder, molestar y agredir al vecino todo lo que sea posible—.

He perdido la cuenta totalmente, pero a lo largo de años deben ser NO cientos sino miles los incidentes de este tipo. Salvo, quizá, París ─y ni tanto─, no conozco ciudad con gente TAN grosera y antipática.

Lo peor, es que siento que yo también, aquí, me vuelvo más irritable, permanentemente“en guardia” y dispuesto a dar pelea. ¿”Contagioso”, será? Puede que sí. Hace mucho tiempo pienso que si alguna vez me decidiera a escribir mi autobiografía, debería empezar más o menos así:

“Cuando me fui a España, yo era un argentino típico ─porteño, por añadidura─: ignorante arrogante, grosero y pendenciero. Ahora, décadas después, creo que lo sigo siendo. La diferencia está en que ahora me doy cuenta ─e intento enmendarme, aunque sin mucho éxito─.

La verdad, no creo que la escriba… Al menos, no empezando así. ¿Para qué, para amargarme y que encima me la tiren por la cabeza?

Pero cada vez que alguien menciona “esta ciudad que amamos todos” pienso “yo no, yo la detesto” ─y me callo─.

¿Pero tiene la ciudad la culpa? Desde luego que no. Es este tipo de gente. Pero hay mucha. Diría que… ¿65%? ─oh, casualidad, mismo porcentaje que odia a Cristina y vota a Macri─.

¿Por qué me quedo, entonces, por qué no vuelvo a emigrar a lugares más amables? Razones personales que NO voy a explicar. Pero una cosa digo: tengo derecho, aquí nací y aquí me quedo, y quien quiera pelear, aquí me encuentra. Ya ven: sigo siendo, a pesar de todo, porteño hasta la médula.

Y, como decía ayer mismo a un querido amigo: aunque muuuy de a poco ─como necesariamente son los cambios culturales─, creo que uno se está dando. De 2003 a esta parte, la diferencia se nota: Peor era antes, en tiempos de crisis y ni hablar en los de dictaduras, y es loable el esfuerzo de los gobiernos “K” por dar “la Batalla Cultural”, la verdadera “madre de todas la batallas”.

Todavía quedan, claro, y seguirán quedando, muchas señoras como la del zapato… Aun así, me siento optimista.

Hace unos días, esperando el semáforo peatonal para cruzar Carlos Pellegrini, junto al Obelisco, un colectivo me pasó tan ─pero tan─ cerca, que una mujer que estaba al lado me miró, asustada. Sentí una mirada solidaria.

─Casi me arranca la nariz ─dije sonriendo─.

─Qué va a hacer, estamos en Buenos Aires… ─dijo ella con cierta resignación, y nos entendimos perfectamente─. “Si al menos somos dos ─pensé─, aún hay esperanza”.

Ricardo Moura.

Luis Quijote

mayo 16th, 2012 at 7:15

Estimado Ricardo:
Los ignorantes son discriminadores motivados; y el día que alguien diga que las vacas vuelan, lo pasarán mirando hacia arriba.

Creo que comete un error al ponerle bozal a la pichicha pues el lugar más racional sería a los imbéciles.
Días pasados, una vieja de mierda (la palabra vecina no la define) me dijo que le molestaba que mi perro (atado en el jardín) le ladrara cuando pasaba por la puerta.
Respondí: “Agradezca señora que el perro no sabe hablar, porque si fuera yo el que estuviera viéndola pasar, le diría cosas que le desagradarían más”.

Usted, que estuvo en México, podrá decirme si lo que plasma esta película no es más jodido.

Ya somos -al menos- tres.

Un abrazo a la Rottweiler.
PD: Cuando me llame por teléfono (4256-7132),la seguimos.